El jíbaro
-¡Aló, mamá?! Estoy trabajando.
Jibareo el cultivo de mis palabras a la medianoche
He despojado al crisantemo de su fragancia
Y voy dando tumbo por los rumbos de la metáfora
Soy un sibarita de la ganjah, la ceremonia del oráculo,
y el nalguear a las damas,
Me comunicó en el idioma de la realeza
pero me expresó en el léxico que talfi
enciende la varita mágica
que el garitero está activo
para explorar los petroglifos
que se esconden en la densidad del cerebro.
Ando regando perfume floral en las esquinas
aunque me aturda la prosa de las navajas.
Se asoma el gusanillo de los pulmones
toso, toso, toso
con el humo se me va la vida
y me da por derrochar amor a las señoritas
de rodillas nunca besadas.
En una hora de amor cabe la ficción de lo que no fuimos.
la nota sicodélica me transporta al olvido
me extravió
pero siempre acudo al jíbaro de las palabras
donde se encienden tantas soledades.
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